Obras poéticas de Cora Coralina

Obras Poéticas:

Cidade de Santos Sombras de Martim Afonso. Brás Cubas, Navarro, Anchieta. Mangue pestilento. Tabas do íncola bravio. Brasil novo, minha gente. Revivo os dias do Brasil passado, nestas praias de Santos, batidas de sol e beijadas pelo Atlântico. Evocação do burgo, inicial e rude. Uma coroa de terra, ressaindo do escuro charco, cerrada de morros inóspitos, agressivos. Pântano, mangue, praias submersas, o lagamar. A bota ferrada do conquistador avança imperativa e audaz. Na baliza do trabuco alçado a planta firme do negro, os artelhos ágeis e sutis do índio. Apontando o mostrador do Tempo. Traçando rumos à História do futuro, os vultos austeros de Nóbrega, José de Paiva, Anchieta. O descobridor valente avança destemido. Vence Paranapiacaba e, alargando trilhas, sobe lentamente, decidido. Conquista a serrania imensa. Firma-se no Planalto, e gesta Piratininga. Revejo os dias do Brasil passado nesta cidade autêntica no estilo lusitano. Nestas velhas igrejas de barroco original. Nestas ruas estreitas, desiguais. Nestas frentes vestidas de azulejos. Nos portais de pedra destas casas de beirais. Revivo as eras do Brasil primevo nestas ruas de Santos, de nomes legendários: Manoel da Nóbrega, Brás Cubas, Fernão Dias, Tibiriça, Anchieta. Escola de Sagres... Caravelas e veleiros. Naus do descobrimento. Mestres marinheiros, reis dos mares oceanos.Marujos e gajeiros. Velho Portugal de meus avós. Rudo tronco ancestral, genealógico. Minas e bandeiras, cidades e forais. Unidade de raça, de língua, de ética, de costumes. Heredos e atavismos, nômades e sedentários... Assimilação e repulsa. Afro, luso, ameríndio. Tateio entre as raças donde provenho para o desconhecido dos destinos. Combatendo a mim própria, procuro conjugar estranha sensação de ser e de não ser... Afro, lusitano e bugre - sou a herança hesitante de vós três. Praias de Santos... Íncolas e lusos. Fidalgos e plebeus. Negros da Costa d'África. Piratas e salteadores. Traficantes e bastardos. Frades e judeus pisaram estas areias e se acoitaram nestes recantos. Cora Coralina Considerações de Aninha de Cora Coralina Melhor do que a criatura, fez o criador a criação. A criatura é limitada. O tempo, o espaço, normas e costumes. Erros e acertos. A criação é ilimitada. Excede o tempo e o meio. Projeta-se no Cosmos.

Eu Voltarei Meu companheiro de vida será um homem corajoso de trabalho, servidor do próximo, honesto e simples, de pensamentos limpos. Seremos padeiros e teremos padarias. Muitos filhos à nossa volta. Cada nascer de um filho será marcado com o plantio de uma árvore simbólica. A árvore de Paulo, a árvore de Manoel, a árvore de Ruth, a árvorede Roseta. Seremos alegres e estaremos sempre a cantar. Nossas panificadoras terão feixes de trigo enfeitando suas portas, teremos uma fazenda e um Horto Florestal. Plantaremos o mogno, o jacarandá, o pau-ferro, o pau-brasil, a aroeira, o cedro. Plantarei árvores para as gerações futuras. Meus filhos plantarão o trigo e o milho, e serão padeiros. Terão moinhos e serrarias e panificadoras. Deixarei no mundo uma vasta descendência de homens e mulheres, ligados profundamente ao trabalho e à terra que os ensinarei a amar. E eu morrerei tranquilamente dentro de um campo de trigo ou milharal, ouvindo ao longe o cântico alegre dos ceifeiros. Eu voltarei... A pedra do meu túmulo será enfeitada de espigas de trigo e cereais quebrados minha oferta póstuma às formigas que têm suas casinhas subterra e aos pássaros cantores que têm seus ninhos nas altas e floridas frondes. Eu voltarei... Mãe Renovadora e reveladora do mundo A humanidade se renova no teu ventre. Cria teus filhos, Não os entregues à creche. Creche é fria, impessoal. Nunca será um lar Para teu filho. Ele, pequenino, precisa de ti. Não o desligues da tua força maternal. Que pretendes, mulher? Independência, igualdade de condições... Empregos fora do lar? És superior àqueles Que procuras imitar. Tens o dom divino De ser mãe Em ti está presente a humanidade. Mulheres não te deixem castrar. Será um animal somente de prazer E às vezes nem mais isso. Frígida, bloqueada, teu orgulho te faz calar. Tumultuada, fingindo ser o que não és. Roendo o teu osso negro da amargura. Cântico do calvário À memória de meu Filho Morto a 11 de dezembro de 1863 Eras na vida a pomba predileta Que sobre um mar de angústias conduzia O ramo da esperança. Eras a estrela Que entre as névoas do inverno cintilava Apontando o caminho ao pegureiro. Eras a messe de um dourado estio. Eras o idílio de um amor sublime. Eras a glória, a inspiração, a pátria, O porvir de teu pai! - Ah! No entanto, Pomba, - varou-te a flecha do destino! Astro, - engoliu-te o temporal do norte! Teto, - caíste!- Crenças já não vivem! Correi, correi, oh! Lágrimas saudosas, Legado acerbo da ventura extinta, Dúbios archotes que a tremer clareiam A lousa fria de um sonhar que é morto! Correi! Um dia vos verei mais belas Que os diamantes de Odir e de Golconda Fulgurar na coroa de martírios Que me circunda a fronte cismadora! São mortos para mim da noite os fachos, Mas Deus vos faz brilhar, lágrimas santas, E à vossa luz caminharei nos ermos! Estrelas do sofrer, gotas de mágoa, Brando orvalho do céu! Sede benditas! Oh! Filho de minh'alma! Última rosa Que neste solo ingrato vicejava! Minha esperança amargamente doce! Quando as garças vierem do ocidente Buscando um novo clima onde pausarem, Não mais te embalarei sobre os joelhos, Nem de teus olhos no cerúleo brilho Acharei um consolo a meus tormentos! Não mais invocarei a musa errante Nesses retiros onde cada folha Era um polido espelho de esmeralda Que refletia os fugitivos quadros Dos suspirados tempos que se foram! Não mais perdido em vaporosas cismas Escutarei ao pôr-do-sol, nas serras, Vibrar a trompa sonorosa e leda Do caçador que aos lares se recolhe! Não mais! A areia tem corrido, e o livro. De minha infanda história está completo! Pouco tenho de andar! Um passo ainda E o fruto de meus dias, negro, podre, Do galho eivado rolará por terra! Ainda uns trenam, e o vendaval sem freio. Ao soprar quebrará a última fibra Da lira infausta que nas mãos sustenho! Tornei-me o eco das tristezas todas Que entre os homens achei! O lago escuro Onde o clarão dos fogos da tormenta Miram-se as larvas fúnebres do estrago! Por toda a parte em que arrastei meu manto Deixei um traço fundo de agonias!... Oh! Quantas horas não gastaram, sentado. Sobre as costas bravias do Oceano, Esperando que a vida se esvaísse Como um floco de espuma, ou como o friso. Que deixa n'água o lenha do barqueiro! Quantos momentos de loucura e febre Não consumi perdido nos desertos, Escutando os rumores das florestas, E procurando nessas vozes torvas Distinguir o meu cântico de morte? Quantas noites de angústias e delírios Não velei, entre as sombras espreitando. A passagem veloz do gênio horrendo Que o mundo abate ao galopar infrene Do selvagem corcel!... E tudo embalde! A vida parecia ardente e doida Agarrar-se a meu ser!... E tu tão jovem, Tão puro ainda, ainda n'alvorada, Ave banhada em mares de esperança, Rosa em botão, crisálida entre luzes, Foste o escolhido na tremenda ceifa! Ah! Quando a vez primeira em meus cabelos Senti bater teu hálito suave: Quando em meus braços te cerrei, ouvindo. Pulsar-te o coração divino ainda; Quando fitei teus olhos sossegados, Abismos de inocência e de candura, E baixo e a medo murmurei: meu filho! Meu filho! Frase imensa, inexplicável, Grata como o chorar de Madalena Aos pés do Redentor... Ah! Pelas fibras Senti rugir o vento incendiado Desse amor infinito que eterniza O consórcio dos obres que se enredam Dos mistérios do ser na teia augusta Que prende o céu a terra e a terra aos anjos! Que se expande em torrentes inefáveis Do seio imaculado de Maria! Cegou-me tanta luz! Errei, fui homem! E de meu erro a punição cruenta Na mesma glória que me elevou aos astros, Chorando aos pés da cruz, hoje padeço! O som da orquestra, o retumbar dos bronzes, A voz mentida de rafeiros bardos, Torpe alegria que circunda os berços Quando a opulência doura-lhes as bordas, Não te saudaram ao sorrir primeiro, Clícia mimosa rebentada à sombra! Mas, ah! Se pompas, esplendor faltaram-te, Tiveste mais que os príncipes da terra! Templos, altares de afeição sem termos! Mundos de sentimento e de magia! Cantos ditados pelo próprio Deus! Oh! Quantos reis que a humanidade avilta, E o gênio esmaga dos soberbos tronos, Trocariam a púrpura romana Por um verso, uma nota, um som apenas. Dos fecundos poemas que inspiraste! Que belos sonhos! Que ilusões benditas! Do cantor infeliz lançaste à vida, Arco-íris de amor! Luz da aliança, Calma e fulgente em meio da tormenta! Do exílio escuro a cítara chorosa Surgiu de novo e às virações errantes Lançou dilúvios de harmonia! O gozo Ao pranto sucedeu. As férreas horas Em desejos alados se mudaram. Noites fugiam, madrugadas vinham, Mas sepultado num prazer profundo Não te deixava o berço descuidoso, Nem de teu rosto meu olhar tirava, Nem de outros sonhos que dos teus vivia! Como eras lindam! Nas rosadas faces Tinhas ainda o tépido vestígio Dos beijos divinais, - nos olhos langues. Brilhava o brando raio que acendera A bênção do Senhor quando o deixaste! Sobre teu corpo a chusma dos anjinhos, Filhos do éter e da luz voavam, Riam-se alegres, das caçoilas níveas. Celeste aroma te vertendo ao corpo! E eu dizia comigo:- teu destino Será mais belo que o cantar das fadas Que dançam no arrebol, - mais triunfante. Que o sol nascente derribando ao nada Muralhas de negrume!... Irás tão alto Como o pássaro-rei do Novo Mundo! Ai! Doido sonho!... Uma estação passou-se E tantas glórias, tão risonhos planos. Desfizeram-se em pó! O gênio escuro Abrasou com seu facho ensangüentado Meus soberbos castelos. A desgraça Sentou-se em meu solar, e a soberana. Dos sinistros impérios de além-mundo Com seu dedo real selou-te a fronte! Inda te vejo pelas noites minhas, Em meus dias sem luz vejo-te ainda, Creio-te vivo, e morto te pranteio!... Ouço o tanger monótono dos sinos, E cada vibração contar parece As ilusões que se murcham contigo! Cheias de frases pueris, estultas, O linho mortuário que retalham Para envolver teu corpo! Vejo esparsas Saudades e perpétuas sinto o aroma Do incenso das igrejas, ouço os cantos. Dos ministros de Deus que me repetem Que não és mais da terra!... E choro embalde. Mas não! Tu dormes no infinito seio Do Criador dos seres! Tu me falas Na voz dos ventos, no chorar das aves, Talvez das ondas no respiro flébil! Tu me contemplas lá do céu, quem sabe? No vulto solitário de uma estrela. E são teus raios que meu estro aquece! Pois bem! Mostra-me as voltas do caminho! Brilha e fulgura no azulado manto, Mas não te arrojes, lágrima da noite, Nas ondas nebulosas do ocidente! Brilha e fulgura! Quando a morte fria Sobre eu sacudir o pó das asas, Escada de Jacó serão teus raios Por onde asinha subirá minh'alma.  O Passado... O salão da frente recende a cravo. Um grupo de gente moça  Se reúne-se ali. "Clube Literário Goiano".  Rosa Godinho. Luzia de Oliveira. Leodegária de Jesus, A presidência. Nós, gente menor, Sentadas, convencidas, formais. Respondendo à chamada. Ouvindo atentas as leituras da ata. Pedindo a palavra. Levantando idéias geniais. Encerrada a sessão com seriedade, Passávamos à tertúlia. O velho harmônio, uma flauta, um bandolim. Músicas antigas. Recitativos. Declamavam-se monólogos. Dialogávamos em rimas e risos. D.Virgínia. Benjamim. Rodolfo. Ludugero. Veros anfitriões. Sangrias. Doces. Licor de rosa. Distinção. Agrado. O Passado... Homens sem pressa, Talvez cansados, Descem com leva Madeirões pesados, Lavrados por escravos Em rudes simetrias, Do tempo das acutas. Inclemência. Caem pedaços na calçada. Passantes cautelosos Desviam-se com prudência. Que importa a eles o sobrado? Gente que passa indiferente, Olha de longe, Na dobra das esquinas, As traves que despencam. -Que vale para eles o sobrado? Quem vê nas velhas sacadas De ferro forjado As sombras debruçadas? Quem é que está ouvindo O clamor, o adeus, o chamado?... Que importa a marca dos retratos na parede? Que importam as salas destelhadas, E o pudor das alcovas devassadas... Que importam? E vão fugindo do sobrado, Aos poucos, Os quadros do Passado. Todas as vidas Vive dentro de mim Uma cabocla velha De mau-olhado, Acocorada ao pé do borralho, Olhando pra o fogo. Benze quebranto. Bota feitiço... Ogum. Orixá. Macumba, terreiro. Ogã, pai-de-santo... Vive dentro de mim A lavadeira do Rio Vermelho, Seu cheiro gostoso d’água e sabão. Rodilha de pano. Trouxa de roupa, Pedra de anil. Sua coroa verde de são-caetano. Vive dentro de mim A mulher cozinheira. Pimenta e cebola. Quitute bem feito. Panela de barro. Taipa de lenha. Cozinha antiga Toda pretinha. Bem cacheada de picumã. Pedra pontuda. Cumbuco de coco. Pisando alho-sal. Vive dentro de mim A mulher do povo. Bem proletária. Bem linguaruda, Desabusada, sem preconceitos, De casca-grossa, De chinelinha, E filharada. Vive dentro de mim A mulher roceira. – Enxerto da terra, Meio casmurra. Trabalhadeira. Madrugadeira. Analfabeta. De pé no chão. Bem parideira. Bem criadeira. Seus doze filhos. Seus vinte netos. Vive dentro de mim A mulher da vida. Minha irmãzinha... Tão desprezada, Tão murmurada... Fingindo alegre seu triste fado. Todas as vidas dentro de mim: Na minha vida – A vida mera das obscuras. Velho Estás morto, estás velho, estás cansado! Como um suco de lágrimas pungidas Ei-las, as rugas, as indefinidas Noites do ser vencido e fatigado. Envolve-te o crepúsculo gelado Que vai soturno amortalhando as vidas Ante o repouso em músicas gemidas No fundo coração dilacerado. A cabeça pendida de fadiga, Sente a morte taciturna e amiga, Que os teus nervosos círculos governa. Estás velho estás morto! Ó dor, delírio, Alma despedaçada de martírio Ó desespero da desgraça eterna. Cora Coralina